Он снова собирает чемодан,
В надежде покидая это место,
А я сажусь спокойно на диван
И наблюдаю за нелепым действом.
Он достает из пыльной глубины
Закаты наши, ночи и восходы,
Кладет в сторонку «больше не нужны»,
И оставляет мне мешок свободы.
Он медленно и бережно кладет
В свой чемодан не выпитое счастье.
И то, что раньше было вкуса мед,
Теперь горчит от вкуса разногласья.
Его глаза-потухшие угли,
И вряд ли этому причина осень.