а пока ты там тешишь стены своим присутствием, ходишь вечером по прокуренному асфальту, я учу перевод словечек, ну типа, «унция» или «как мне тебя забыть», или «сделать сальто». я читаю о том, что есть что-то выше разума, ну любовь, например, — такая литература убеждает меня, что я, хоть не вижу глазом, а всё жду тебя, как студенточка — перекура
пока ты отвечаешь весело и нечаянно, так, что девочки храбро просят с тобой водиться, я смотрю на себя, отравленную молчанием, — кто подумал бы, что в таких умирают птицы?
кто подумал бы, что смешливость с непринужденностью — не свобода, а так, детали другой машины. сбитый летчик устал бороться, уже не ждет вестей. люди, знаешь, порой скорбят, что остались живы.
и такая внутри прохладность распостраняется, что ужиться с ней может то лишь, что крайне ценно
и пока ты молчишь, мой ясный, мне понимается,
что любовь твоя здесь не стоит уже ни цента.