Ну чо… В общем, было так. Приходит Ментовкинд с дежурства. Весь в перьях. Вообще-то он чистоплотный по натуре. И жена следит. Чистоплюй такой. Единственно — одеколон у него убойный. Ну это другая тема.

Короче, в перьях весь. И курицей какой-то вымокшей пахнет. Полковник, конечно, в шоке. Брови схмурил. Глядит выжидательно. А Ментовкинд докладывает:

- Тащполковник! Прикажите меня на этом посту, ну, на площади Стихирной, заменить!

- В чём дело? — сверкнул оком полковник.

- Да там эти… Крылатые ба… женщины то есть летают. В смысле пытаются. Поэтки эти. Подпрыгнет, крылышками бяк-бяк-бяк — и шмякнется об асфальт всем весом. И всё время не прерываясь кудахч… Ну в смысле стихи бормочут. Все до единой.
Одна блажит — мол, я ангел, ангел я, крыло мне ты сломал. Другая речитативом шепочет, что у ней уже отрастают крылушки… вот-вот… ещё немножко — и типа взлетим, любимый. Третья всё про левое крыло твердит, правая рука у ней висит недвижно, а левой она намахивает так, что чуть мне по лику не въехала. Еле посторонился.
И так весь день, тащполковник. Всю смену. Да вот…

Ментовкинд порылся в дырявом целлофановом пакете, вытащил пачку мятых листков, обдул с них пух и перья и, спотыкаясь голосом, стал читать «с выраженьем»:

- Я шла на свет от серого восхода, Намного проще двигаться во тьме. Болят лопатки — может, непогода, А может, крылья режутся к зиме… Болят лопатки — скоро будут крылья, А может, это просто к холодам (сг).

Дак вот она это вслух переживает, тащполковник, а кругом же ж толпа одномоментно сбегается… Все точки зренья излагают — к зиме ли? крылья ли? а не пред-ли-инфарктное состояние? а может, просто газы? Наслушался я — во! Уговариваю народ культурно разойтись, больше трёх не скапливаться — куда там!

Ментовкинд вздохнул, поднёс поближе к глазам ещё пару листков:

- Ты обрезала крылья словами, Когда в саду зацветали цветы, Под дождём стояла и мокла,
А я не мог всё это остановить (м).

Это юнош какой-то прочитал. Ну я хоть и не поэт, а вижу — рифм-то нету. Какой, говорю, это стих! Тут и рифм-то нету… А юнош на меня грудью! Пальцы-веером-сопли-пузырём! Видите? Погон надорван?

А вот это дамочка… возраст не понЯл… то ли в солидных годах, то ли раскраска такая…
Когда в небе летишь над землёю, Повороты полёта ясны: Машешь крыльями, гладишь пред собою, Видишь сладкие слёзы луны… Но однажды я рухну на иглы, И проткну я всё тело себе. Что же Бога на это сподвигло? Я не знаю, как жить на Земле.

Ужас, тащполковник. Так как?.. — Ментовкинд вопросительно поглядел на полковника:

- Вот целый пакет добра… С автографами. — он аккуратно положил пакет на стул.

Полковник почесал седой затылок, вытащил наугад несколько листков и прочитал:

- …А мы бы — взлетели… и перьями небо накрыли! Но кто был смелее — украл мое право на крылья…
…Крылья горят на земле…
…крылья мешали ходьбе…
…слабенькие крылья судьбу раздробили…
…крылья ноги натрудили…
…в моих крыльях вялость…

Да-а-а… Эх, Ментовкинд! Нам бы сюда эксперта литературного! То ли вещдок… То ли нетленка… То ли улика… То ли диагноз… Положу пока в сейф. А ты, брат, иди домой. Отоспись… Душ прими. Оно и полегчает.