Я не розовая пантера и не английская королева,
я танцую на углях и сплю на гвоздях,
я не смотрю на право и не хожу налево,
и довольно легко существую, закованная в цепях.
Мне чужды автоматизм и отточенные движения,
я не Ассоль и не Герда, скорей Клеопатра, укушенная змеей.
Я осуждаю ложь и кровосмешение,
но постоянно, хронически, болею тобой.
Я вовсе не идеал, а только одна из многих,
не блондинка, не принцесса, утонченная в шелках.
Плачу, смеюсь, и тону в твоих строгих
цвета каштана, больших и выразительных глазах.