Вот уж правду говорят: «Хрен редьки
не слаще!»
Не было мужика — и этот совсем
пропащий.
А она его тащит.
А она ему — то борщи, то блины, то котлетки…
То носки потеплее, то шерстяные
жилетки…
То бинты, то таблетки…
Что с него? — У него и пролежни
кровоточат,
И истерики об одном: мол, жить нет
мочи.
Так с утра и до ночи.
Что с него? — Под глазами черно да взгляд потухший.
А она ему: «Верь в себя, а врачей не слушай.
На, покушай…»
И склонясь над кроватью, всё нежит
его да гладит.
Всё воркует о жизни, в глаза ему тихо
глядя:
«Бога ради!»
На минуту они замирают. И молчат. И почти не дышат.
Вдруг, случайно гуляя по серой
больничной крыше,
Бог их слышит?