Я — человек. Мне говорят — поэт.
Я этой мыслью тешусь безутешною.
Неужто уповать на век,
Что человек — всё это что-то грешное ?!
Хотел быть личностью, но стал овца овцой,
С гордыней без смиренности и кротости.
Я — человек … и побежал трусцой
От порнографии, расизма, пошлости.
И то, что видит каждый сам в себе,
Наверное, ничем не обусловлено.
Я — человек ! А Бог: «Приди ко мне !
И напиши сам о себе историю …»
Вот тут то я смекнул — чего судить,
Нет в званиях того, что очень дорого.
По совести стараюсь ныне жить,
Ведь Человеком быть, поверьте, очень здорово !