Ну, какая же дура! Дура — я!
И таких дур на свете мало!
Я влюбилась в то, что придумала,
В образ тот, что нарисовала.
Я ему улыбаюсь мысленно,
И, шагая по людным улицам,
Я ищу в толпе бесчисленной,
Только мне не найти его лица…
Я вздохну, побреду домой грустная…
Он — иллюзия. Знаю, нет таких.
На столе светит лампа тусклая,
За окном моим уже город затих…
Почему ж я о нём всё думаю?
Он красив, как бог, и хитёр, как бес,
Он является ночью лунною…
Лишь во сне. Рассвет. И он исчез.
С мыслью, что я его придумала,
За неделей неделя тянется…
Ну, какая ж всё-таки дура я!
Потому, что жду… Он появится…