Мой эмигрант, ну, как ты без меня?
Всё говоришь — сумбурно там и тошно…
Я соглашаюсь, зная, что менять
Наверно поздно… или — невозможно…
А в прошлом — свет… и лучший из миров,
И лучшая любовь, и даже — счастье…
Мой эмигрант, ну, как ты там здоров?
Зачем так молчалив и безучастен?

Сейчас, когда за окнами зима
С разделочной доскою гололёда,
Мой эмигрант, кого мне обнимать?
Молчишь опять. И ветер сумасбродит.
А в этом настоящем — только снег,
Заполнивший всю ёмкость городскую,
Заполнивший собою целый век,
В котором так безвременно тоскую…

А завтра — примитивные стихи
Потянут из души слова и соки.
Забившись в конуру, наш мир затих,
А мог бы стать космически глубоким.
Мой эмигрант, возможно, это жизнь —
С ума сойти от ‘нет пути обратно…'
И в будущем — рисуют нам дожди
Пейзажи акварелью блюзоватой…