Что за напасть — как надерусь,
пройдусь по пиву или бражке,
окрест меня — Святая Русь.
А трезвый — ёбаная Рашка.
Полощет прапор, реет крест,
Духовность, Вера, трали-вали,
а входишь в зассанный подъезд
и приобщаешься реалий,
и в испарениях мочи
сусальный блеск линяет, чахнет…
И злой издевкою звучит:
«Здесь русский дух, здесь Русью пахнет».
И волком хочется завыть,
и нету чувства окаянней,
чем стыд страну свою любить
издалека или по пьяни.