У зрячих слишком много красок, чтобы понять, что такое время…
Жизнь торопливо, фотографиями (обрывками нашей жизни) разбросана по «альбому» и часто не впопад. Интересно, почему нас тянет так пересмотреть эти обрывки, понятно, когда нам плохо мы ищем чего светлого в своей жизни, ну, а в другие времена?
На подушку как всегда выброшены мысли к вечеру, причем гудят они все одновременно, потом вдруг замолкают и начинают тихонечко шуршать на свои полочки.
Но тут наваливаются воспоминания событий, которые остались где-то там, в непонятном направлении за спиной. Это у них хроническое состояние такое. Ну, вот так вот. Судьба у них такая, как у микробов на унитазе. Нет, в принципе мы все там будем, конечно… Но вот думалось, что как-то позже, не сейчас. И как-то не думалось, что так быстро. Ведь еще вроде днем не было на это намека, а дорога то дальняя. А тут вроде даже нас ждали, побежали подогревать. Ну и? И кто после этого у кого в гостях получается?
Ну, чем не похмелье? Похмелье жизни… Нет не разочарование ни в коем случаи, а именно похмелье!
Уставая от похмелья, мы начинаем фантазировать. Вовсе не думая о том, что где-то после нескольких минут фантазия начинает жить своей жизнью, и ты уже сам не знаешь чем это закончиться.
P. S.
«Смерти нет. Я просто вышла в соседнюю комнату. Ничего не изменилось, все по-прежнему.
Я не изменилась… вы тоже. Называйте меня, как и прежде — по имени. И, пожалуйста, хоть иногда улыбайтесь. Я по-прежнему люблю вас… И я здесь. Я рядом! На противоположной стороне дыры… а часть меня всегда в вашем сердце» …