Все люди как книги, и мы их читаем, кого-то за месяц, кого-то за два,
Кого-то спустя лишь года понимаем, кого-то прочесть не дано никогда.
Кого-то прочтём и поставим на полку, пыль памяти изредка будем сдувать,
И в сердце храним, но что с этого толку? Ведь не интересно второй раз читать.
Есть люди-поэмы и люди-романы, стихи есть и проза — лишь вам выбирать,
А может быть вам это всё ещё рано и лучше журнальчик пока полистать?
Бывают понятные, явные книги, кого-то же надо читать между строк,
Есть ноты — сплошные оттенки и лиги, с листа прочитать их не каждый бы смог.
Наш мир весь наполнен загадкой и тайной, а жизнь в нём — лишь самый длинный урок,
Ничто не поверхностно и не случайно, попробуй лишь только взглянуть между строк.

Говорят, что людей читающих книги становится всё меньше. Но так ли это плохо на самом деле? Ведь что такое книга? Это, в первую очередь, возможность прожить другую жизнь, перенестись в другой мир. И от того кем хочет себя видеть читатель и в каком мире жить и формируются его литературные вкусы. Книги это удел несчастных людей, потому что у счастливых просто нет времени на книги. Они проводят его с друзьями, в путешествиях и т. д. Обратите внимание на тех, кто не читает книг — каждый из них доволен своей жизнью и им не нужны вымышленные миры, созданные для утешения души…

У книг те же враги, что и у людей: огонь, сырость, животные, погода и их собственное содержание.