Мой сознательный выбор — неструганый кол в груди —
Проворачивать время от времени и загонять поглубже.
Это пошлость — бессильные руки к крестам гвоздить.
Это штампы — ходить в терновом венке, если мертв и простужен.
Я привыкла раздаривать, рвать себя по кускам —
Разбирают на выбор, по надобе — плотью, душой, костями…
Только мне с каждым разом сложней находить места,
Где, в тиши и безлюдье могу, обессилев, срастись частями.
Улыбаться с ободранной кожей, и рваным ртом
Говорить ободряюще: что ты, ведь это совсем не больно!
Не умею ни брать, ни хранить в себе, «на потом»,
Или просто не знаю того, кто сумеет меня наполнить.
Так хотелось кричать, но мой крик превратился в ком.
Распадаюсь на атомы, на эпизоды, обрывки, крохи.
Каждый раз я плачу новым вырванным позвонком,
За того, чью руку держу, чтобы он не сорвался на вдохе.
© Таша Калита
© Copyright: Таша Калита, 2013 Свидетельство о публикации 113 052 209 853