МАТЕРИ… Снег темнеет на улице талый. Начинает накрапывать с крыш. Ты набегалась за день, устала. И теперь у окошка сидишь… Ни кого в твоей комнате нету, а была здесь большая семья, друг за другом по белому свету разлетелись твои сыновья. Мы себе выбирали маршруты, мы прощались под грохот колес, но ни разу в такие минуты у тебя мы не видели слез. И умчались за дальние дали, с головой зарываясь в дела, мы тебе написать забывали, ты вестей месяцами ждала. Вот я снова тебя обнимаю. Как я встрече сегодняшней рад! Не писал… Забывал… Понимаю… Ты прости меня, я виноват…

Ей-Богу, такое бывает. Случается.
Наверное, с каждым бывало хоть раз…
Не то чтоб влюбиться. Не то чтоб отчаяться.
А что-то возьмет и сломается в нас.

А что там и как там — ну кто его ведает.
Я этой задачи никак не решу.
Возможно, об этом писать и не следует.
А может, и следует. Я вот пишу.

Не хочется нынче работать нисколечко.
Ни петь и ни плакать. Ни так и ни сяк.
Не хочется даже спросить себя: «Колечка,
А что же с тобою случилось, босяк?»
… показать весь текст …

Плюс моего одиночества в том, что я не нахожу в нем минусов.

А жизнь у меня веселая, то Я как пуговица — постоянно отрываюсь, либо как булавка — прикалываюсь.

Рождает полночь силуэты
во мгле осенней, дождевой.
Я это уже видел где-то,
в одной из жизней, но в какой?

Я знаю, что бывал здесь прежде.
Мне аромат ночей знаком.
И видел силуэты те же.
И Вас я видел под зонтом.

Свет фонарей. Размытость фона.
И мир вокруг полупустой.
Господство скуки и неона
в одной из жизней, но в какой?
… показать весь текст …