Ему не спалось… Было душно в постели,
На этой подушке в цветастом плену…
По стенам метались вчерашние тени,
И женщина в черном являлась ему.
Глаза, о которых пытался забыть он,
Вонзались в него как осколки гранат,
По комнате мрачной туманом размытым
Она источала духов аромат…
И голосом гулким она причитала,
Пугала серьезностью сказанных слов.
И каждую ночь начинала сначала,
Лишая его безмятежности снов.
А дни превращались в речные теченья,
Захлебы щемящих реминистенций.
Сплошные упреки и предубеженья.
Распад устоявшихся экзистенций…
Он несся с работы галопом по кочкам,
С надеждой врывался на нужный этаж…
Но память стучала в мозгу молоточком,
И ночью случался судьбы саботаж…
Он стал походить на лохматого зверя,
Он с болью сроднился, смирился с тоской.
А гостья ночная, когда-то — потеря,
Его неизменно тянула домой.
Сегодня ему не спалось, как обычно,
На чистых рисунках цветной простынИ.
Он слушал рассказы о девичьем личном…
И будто парил высоко от земли…
Но вдруг все затихло, потухло, — настала
Кромешная тьма, опоясала стужей.
И по сердцу нож — послевкусие бала.
И эхом вокруг: «ТЫ ЕЙ БОЛЬШЕ НЕ НУЖЕН!»