Сегодня у моей мамы был бы день рождения:
ПИСЬМО К МАТЕРИ
Моей матери
Хентовой Фриде Ароновне
Здравствуй, мама! Уже на иврите
Напишу о родном и далеком,
Протяну неразрывные нити
Между мной, и тобою, и Б-гом.
Расскажу, как пылают зарницы
Над прекрасной и древней землею.
Вытри, мама, глаза и ресницы
И пушистую прядь над щекою.
Одному мне, порой, одиноко,
Правда, веры и мужества хватит.
Голос крови — не прихоти рока,
И не стоит судьбу виноватить.
Запах горького крепкого кофе,
Как в приморских кафе на Кавказе,
Величавый, таинственный профиль
На античной причудливой вазе.
У витрины солдат с автоматом,
С популярным названием «Узи»,
Идиш вдруг чередуется с матом,
Столь знакомым по жизни в Союзе.
Берег Хайфы. Оплот Моисеев.
Слух ласкают напевы прибоя.
О, вселенская участь евреев —
Мудрецов, земледельцев, изгоев!
Разможжённых в аду Холокоста
И распятых в кровавых погромах.
Но любовь — неизменная гостья —
Не ушла из еврейского дома.
Наши предки, из чаши Господней
Выпив горя до самого края,
Завещали потомкам сегодня
Уберечь государство Израиль.
Не страшны ни прибрежные бури,
Ни гроза на Голанских высотах,
С нами вместе и Песах, и Пурим,
И священная наша суббота.
Жду ответа. До встречи. Целую.
Передай всем, кто помнит, приветы.
Я пером лишь да скрипкой воюю,
Как и все скрипачи и поэты.
Написал я письмо на иврите,
Выпил стопку, отведал закуски,
Вывел бережно: «Хентовой Фриде»,
Но пока с переводом по-русски.