Каждое утро с его страницы начинается.
А как же иначе? В чем смысл жизни тогда?
А мама твердит, что дочь паршиво питается.
Оно и не странно, так время свое коротать.

Зачем-то еще обновляет по сто раз страницу,
Быть может, письмо затерялось, в системе сбой.
Ее же послания летят, нарушая границы,
Уносят и мысли и чувства вместе с собой.

А он вечерами читает ее сообщения,
Но вот отвечать почему-то, увы, не спешит.
Он честно признаться, сидит в недоумении
И от недостатка эмоций порою молчит.

Он думает, как же так можно выкладывать душу
Он верит с трудом, что бывает такая любовь
Она ему пишет: «Покой твой уже не нарушу».
Втайне надеясь, экран колыхнется строкой.

Она не из тех, кто влюбляется быстро и часто,
И что в нем того, чего нет в других, не поймет,
Но видя страницу его, сердце рвется на части,
И снова, и снова, она сообщения шлет.

Она понимает, что их города разделяют,
И нету причин для надежды. Какой в этом толк?
А нравом своим она его поражает,
И по вечерам он ждет в контакте щелчок.

Уверен, она все ж напишет, хоть и обещает:
Сегодня письмо это было в последний раз.
Она далеко, он ее совершенно не знает,
Но близкое что-то таится в сиянии глаз.

Прогресс, вот вопрос, чем же он помогает,
В сети отношения, как признак сомненья в себе
И только последнего шага им не хватает,
Чтоб просто решиться и мчаться навстречу к судьбе.