Моей души шарообразность
Набита личностей песком.
Их яркая разнообразность
Искрит в сознании моём.
Они приходят и уходят,
Как будто в «чёрную дыру».
Лежат тихонечко в колоде,
Пока не брошены в игру.
Когда прессует мирозданье
В его руках я пластилин…
И так меняется сознанье,
Что я себе не властелин.
Я умираю и рождаюсь,
Меняю форму, запах, цвет.
Сама себе я поражаюсь —
А, может, меня вовсе нет?