«Лучше гор, могут быть только горы…» — бессмертные слова Высоцкого всегда вызывали в его душе бурю противоположных эмоций: радость, грусть… и воспоминания… и воспоминания.
Воспоминания о тех прекрасных мгновениях проведенных в горах… в юношестве. Об облаках, касающихся своими белыми покровами ног… о желании спрыгнуть в эту мягкую перину заполнившую всю вокруг… о том, как погода 5 минут назад радовавшая солнцем и чистым, голубым небом, срывалась в какую ту дьявольскую мешанину из снега, ветра, осколков льда и пронзительного ветра, который поставил перед собой цель сбросить его с горы.
А еще воспоминания о красоте гор, о той гамме красок, которые можно встретить только в горах… о чистоте воздуха, когда кислород начинает действовать как наркотик, от которого кружится голова и хочется вдыхать и вдыхать… и по больше… чтобы взять его туда в смог городов.
А поднимаясь все выше и выше, голова начинает кружиться уже от того, что кислорода то еще и тут нужен… на вершине.
А еще воспоминания о друге… о друге, который всегда рядом, и который всегда подставит плечо, когда от усталости уже нет сил вбивать «кошки» в ледяную корку… который возьмет на себе часть твоего снаряжения, хотя ему, в этот момент может быть всего лишь чуть-чуть лучше.
А еще воспоминания о тех парнях, которые срывались и падали в пропасть… без крика… без стона… без «МАМА!!!». Только потому, что даже в этом смертельном полете, могли выдать бойцов, которые, по неприступной стене карабкались к вражеским позициям.