Я хотела бы не знать этого — но уже не могу,
Это словно среда, стремящаяся к четвергу,
Это словно нож тебе засаживают под ребро,
И ты медленно погружаешься в снежное серебро.
И лежишь, раскинув руки крестом,
Да я в общем-то не о том.
Просто однажды ты зовешь кого-то, но ему уже кричи-не кричи,
Он ушел от тебя, и может быть даже сгинул в ночи,
Ты готова, наверное, даже простить, но его-то нет.
Вот и все. Осталась зима и дикая боль в спине.
От холода, например.
Да нет, я совсем не о тех.
Что толку кричать, на самом деле-то все в порядке.
И все так же чередуются черно-рыжие прядки
На твоей голове, а в жизни — до рыжего цвета —
Как до Луны пешком.
Тебе б дотянуть до лета.
Засмотреться в небо. Упасть в траву.
Откреститься от бессмысленных «почему?!»
Потому.
Потому.
Потому.
Среда превратится в четверг, четверг вмерзнет в пятничный лёд.
Все пройдет.
(все проходит)
И это
тоже
Пройдет.
Copyright: Машка Демина, 2013
Свидетельство о публикации 113 012 201 343