Однажды, косолапый Мишка
Нашёл в своём чулане книжку.
Всю зиму он её читал,
И даже в спячку не впадал.
В сортир ли, в баню ли идёт,
С собою книжечку берёт.
Ловя рыбёшку для ухи,
Он продолжал читать стихи.
Прочтя и вдоль и поперёк,
Медведь подумал и изрёк:
— Что тут такого, твою мать,
Могу и я стихи писать.
Тетрадь и карандаш купил,
Туда, сюда мозги крутил,
До дыр затылок прочесал,
Но ничего не написал.
Сидеть и рифмы сочинять,
Не по полю мячи гонять.
Чужие то читать легко,
А вот свои создать слабо.
Медведь подумал так и сяк:
— Я чёй-то делаю не так.
Всему виною карандаш,
Шедевры хрен ты им создашь.
Как не подумал я о том,
Поэты пишут же пером!
Пошёл Медведь во двор с утра,
У гуся вырвал три пера.
Но как башку он не ломал,
Шедевров вновь не накропал:
— Перо, видать, тут ни при чём,
Пока в берлоге свет включЁн.
Мне душу не излить в стихах,
Стихи же пишут при свечах!
Свечей зажёг он целых пять,
И вновь засел стихи писать,
Но все старания пусты.
День пролетел, листы чисты:
— Да, что ж я делаю не так?
Ведь я же, вроде, не дурак!
Почто же рифма не идёт?
Кустюм, наверное, не тот!
Ну, всё понятно! Я допёр!
Вот Пушкин, сукин сын, хитёр.
Стихов я выдам миллиарды,
Лишь отращу я бакенбарды.
Прошла неделя, месяц, год,
К Медведю муза не идёт.
Талант ведь — это не товар,
Писать стихи — особый дар.