я уже ничего не хочу.
завтра будет весна.
мне безумно вдруг стала тесна овечья шкура.
ты бы мимо прошел, ни за что бы меня не узнал — я была для тебя очертанием неясным фигуры, безразличной ухмылкой, неясной ужимкой чужой, и большой, — я надеюсь, что помнюсь — огромной занозой.
что ты думал себе, оставляя меня за чертой?
почему о тебе совершенно не пишется прозой?
я уже ничего никогда так не буду хотеть — одержимой тоской и затекшей спиной возле бара, если б ты меня так же…
да ладно.
хотя бы на треть, смсными пустым «мне чертовски тебя не хватало».
и не будет хватать никогда, прозапас не скопить этой нежности, бьющий под дых безнадёги. у дороги темно, как и было в тот самый раз — ты подвел меня к краю. а я подвожу итоги,
я гореть разучилась,
я слушаю,