А у меня друзья твои, город твой, а иногда и мысли твои ворую. А у меня ужин тебе, рассказы с твоим участием… а у тебя строчки к ней десятилетней давности.
А у меня на рабочем столе ты, в сердце ты, а в душе буря. А у меня дом твой, жизнь с тобой, а вместо руки твоей цепочка на шее. А у меня воспоминания и те о тебе, остальных вычеркнула, вырезала, выжгла азотом — 196 по Цельсию.
А у меня десяток платьев, чтобы тебе нравится, слова в голове иностранные, чтобы гордился мной, улыбка родителям твоим и товарищам, чтобы не думали, что мегеру привел. А они все смотрят и думают: неужто ту наконец разлюбил и выбросил всю стопку с ее фотографиями?