Во сне, ты дверь души своей открыв,
Меня впустила ветерком весенним теплым.
Пройдясь по всем ее, потаенным местам,
Я утром вышел, тихо, незаметным.
Потом ты вспомнишь, кто-то приходил,
Цветов оставил аромат там нежный.
Но почему же он не разбудил,
И что искал, в душе моей мятежной.
Искать тот аромат ты бросишься в толпу,
Но все это конечно бесполезно.
То плод твоей любви к нему,
А я всего лишь сон, в котором все возможно.