Я никогда тебе не посвящала
своих стихов — случайных и небрежных.
Но целый год (как много! и как мало…)
Лелеяла безумные надежды.

Мне так хотелось писем и признаний,
ночных звонков и долгих разговоров,
вечерних — с чаепитием — свиданий…
Короче, романтического вздора.

Увы, моя «любовь» была непрочной,
ее свело на нет твое молчанье.
А знаешь, ты ведь был мне нужен… Очень…
Прости, не слушай — вырвалось… Случайно…

Любовь, глупа для тех, кто к глупостям своим, уж больно строг…

Любовь, слепа для тех, кто зрение свое, чужим же взором мерит…

Любовь, как зеркало души, но не момент, когда ты страхом бредишь…

Перестать искать надежды!
Жить, сейчас! Уж, хватит?

Жалость, убивает в нас желание, быть самим собой…
Закрыться?
Глупо!
Тогда твой век, смерти, лик подобен!
Бежать! Куда?
… показать весь текст …