И вроде ещё вчера было только двадцать,
Скандалила, скальдом писала, звала альтом,
Большую Любовь откладывая на потом,
Предпочитая на вечер-на два влюбляться,
Ты прикрывалась возрастом, как щитом.
Сегодня твоя голова — не медяный сборник,
И где-то седины блещут, как барышни на балу.
Гитара безликой массой вымостилась в углу.
И кажется пресным сто двадцать (-какой?) любовник.
Большая Любовь отсиживается в тылу
И всё обещает: «Когда-нибудь я приду».