Я не знаю, чем тебя утешить, Всё уже судьбою решено: Ты летишь стрелою, а я пеший. Наплевать на всё бы, но грешно. Можно рисовать с тебя картины, Я художник, это я смогу. Руки точно будут неповинны, В том, что обнажают красоту.