Что делаю? Пишу стихи.
На крыльях голубей бумажных.
В полёт оптравятся лишь раз…
Пусть в высь тугую, вниз — не важно,
Летят обрывки рифм и фраз.
А я, плыву, меж берегов,
Дыша туманом сигаретным,
Я не ищу сейчас причин,
Не надо мне давать советы!
Что надо? Просто помолчи.
Смеятся? Плакать? Нет, не нужно!
Вернуть всё? Врядли. Никогда!
А скоро снова вдруг весна,
Без спросу голову закружит,
А как же ТЫ? Моя беда…
Напьюсь. И кто меня осудит?
Я ждал, как только могут ждать,
Всегда открыты были деври,
Я так устал… Тебя искать,
Но я надеялся и верил,
Хотел хоть раз… поцеловать…
И в маслянистой темноте,
Едва разбавленной свечою,
Проснусь я, рядом не с Тобою.
Проснусь, и крик сойдет на хрип,
А ТЫ — останешся мечтою,
Коснувшись губ, всего на миг…