Она летает… Её глаза светятся и на лице улыбка. И кажется, что без повода. Нет, просто совсем недавно ты был с ней. Вспоминает тебя, твои прикосновения — по её телу проходит тепло. На её губах — вкус твоих поцелуев.
Она начинает скучать… Пишет милые смски, которые тебе, может быть, кажутся глупыми. Сначала ты отвечаешь, потом — реже — ты занят, ты работаешь… Она пытается всё понимать, понимать тебя и твою работу.
Она начинает обижаться. Думает, что не будет писать и звонить тебе весь день- и тогда ты сразу поймешь, насколько она скучает… А ты… Ты работаешь. Тебе некогда думать над тем, почему она не пишет. Ночью, засыпая, она думает о тебе, не может так, пишет снова. Ты отвечаешь, что занят, только пришел, желаешь спокойной ночи. Она замечает, что твои ответы становятся холоднее…
Она начинает злиться. Она не верит, что ты правда не можешь увидеться с ней. Хоть час. Она нервничает. Но ты постоянно в её мыслях. Она ждет, что ты придешь и всё будет по-прежнему. Но ты не приходишь. У тебя дела.
Появляется равнодушие. Она уже не думает о тебе постоянно. Ей не кажется, что звонит телефон. Ей не кажется, что сейчас ты зайдешь к ней, поцелуешь её и всё будет… Она думает, что её чувства прошли. Да и не могло их быть. Вы так мало друг друга знали. Только ночью, когда она вспоминает… Опять эти слезы…
Она не понимает тебя.
Она думает, что это конец.
Она скучает и ждет тебя. Пока ждет.