Мы пишем стихи, и в них умираем…
От чувств же своих, мы души скрываем…
Не верим моментам, их больше не ищем…
Спроси и себя, зачем же мы дышим…
Ведь наш организм, живет и болеет…
И клетка внутри, нам тело излечит…
Что делится там, иль обновится…
Ты думал об этом, молчишь, и не спится…
Кто создал тебя, чтоб отдать на забавы…
Шедевры таланта, ты просто упрямый…
Нет жизни в пустом, а придумали люди…
Живут на Земле, как будто есть Боги…
Жизнь коротка и мы все умираем…
Возможно следы, мы с собой забираем…