…и сколько бы ни бились расстояньем
о прошлое, храня остатки сил,
дорога измеряется прощаньем
со всеми, кто когда-то нас любил…
ночные остановки, полустанки —
закрытые ветрами злых широт,
мы мечемся — живучие подранки,
бумажный — недобитый веком — сброд…
сторонники непринятых решений,
маратели тетрадного рядна…
залепленный стихами центр мишени —
гарантия того, что цель видна…
…и сколько бы надежд ни привечали —
на чёрствый хлеб и кислое вино,
звезда речей жестокими лучами
царапая замёрзшее окно,
откладывая слово в долгий ящик,
на донышко ещё одной зимы,
восходит над страною говорящих,
но падая — летит в страну немых…