«Всё пройдёт, пройдёт и это…» —
написал на кольце Соломон.
Но какая-то здесь беспросветность,
видно чем-то подавлен был он.
Да, проходят года за годами,
и рассвет переходит в закат,
и побеги становятся пнями,
и напитком хмельным, — виноград.
И всему, что имеет начало,
все мы знаем, — приходит конец.
Только мне этой истины мало.
Может быть, — ошибался мудрец?
Существует же вечность, в которой,
словно холод, — проходит и смерть.
Открывается дверь жизни новой,
и теплом наполняется свет.
Так сменяются эти сезоны,
неизменно всегда лишь одно, —
то, что шепчет ночами влюблённый:
«Лишь любви умереть не дано.»
Эта истина больше по нраву,
верю свято в бессмертье души,
у которой одна только правда, —
«Всё пройдёт… Так любить поспеши!»