У меня- чужие бокалы, совсем не красивый шрифт, вечно зажатый, шифт.
«Лучше бы ты, конечно, не привыкала к таким улыбкам- почти оскалам, почти о скалы, почти ласкала, но спину держишь, лишь потому что штифт.»
Лучше бы ты молчала, когда кричала, когда кончала, когда сначала, чем фразы влёт."
Я тебя, ей-богу, не приручала, хорошую- не включала, ни за что не ручалась, клялась бы, что не сторчалась — тем более, что мне это не идет.
У меня — чужая текила, вопросы о том как было, ну да — меня отпустило, почти простила, себя почти вырастила / растила ли?/, главное, что души не растлила, а хочешь поспорить- берись за нож. «Лучше бы не врала, что давно в порядке, что ненавидишь тех у кого там блядки, солнце, клянусь, поставлю на подзарядку, сделаю все по-быстрому. Ты придешь?»
Ну откуда ты так умеешь все выворачивать, правду мою- вытаскивать и заначивать, больше совсем ничего для меня не значить и почему-то расплачиваться в кафе… Ну почему я чую твой вкусный бицепс и мне так отчаянно хочется застрелиться в первом же переулке… auto da fе?
…
У меня не холодно, но по привычке я не дышу.
Лучше бы я, действительно… Но графомания- признак алкоголизма, я тебя - через время, ты меня — через призму, хватит со мной язвительно, я же редко о чем прошу.
От взгляда — прикуривать впору, далекий город, волосы вьются, падают волнами мне за ворот, от ворот — поворот, и мой выпад опять запорот… Как ты говорил в неприятностях- «Полный швах!»
Странно, я сплю — и ты мне совсем не снишься, понимаешь, совсем не видишься… даже в снах.
Лучше бы птицы. Лучше бы снились птицы. А так, кроме времени, ничерта.

Проверяй свой почтовый ящик, потому что я где-то там.