Годы, годы…
Уходят прочь.
Память, как в роднике вода.
Над погостом висит луна,
Золотит на холмах гранит…
Об ушедших скорбит она,
как и я,
о тебе скорбит.
Ты прости меня, мама,
прими
запоздалую нежность души…
Как преступно медлительны мы,
что любовь возвращать не спешим.
Мы мудрее в беде всегда,
и теряя людей дорогих,
почему-то острее тогда
понимать начинаем их.
Ты прости запоздавшего, мать,
и, как прежде меня пойми.
Но умчались твои года-
ни слезой, ни мольбой не помочь!
…Я тебе не приснюсь никогда-
ты мне снишься каждую ночь.