Ко мне убийца приходил
с букетиком ромашки,
проливший слезы крокодил
в нейлоновой рубашке.
Он говорил: «Тебя любить
мечтаю, как бывало!»
А сам хотел меня убить,
вторично. Я-то знала.
Наверно, он считал за честь
такое преступленье.
Наверно, злая радость есть
в подобном повторенье.
Он заглянул в мои глаза
в молитвенной печали, —
мои глаза, как образа,
недвижные стояли.
Его понять, его обнять
он умолял пространно,
но рук моих не смог поднять, —
лежали деревянно.
И сердцем он по моему
ударил, что кресалом,
но искра не прошила тьму,
но я не воскресала.
Мое не вспыхнуло нутро
ни нежностью, ни злобой…
Убить живую нехитро.
Вот мертвую — попробуй