пора сказать
последнее «простите».
неузнаваем голос. хриплы звуки.
мой кокон
расползается на нити,
презумпция вины связала руки.
жизнь —
бестолковый,
примитивный фетиш
и не хватает сил
начать
сначала.
мир рухнул.
так разбился,
что не склеишь.
вот время «Че»,
как ни крути, настало…
и молча ждёт петля
над табуреткой,
готовая
к полёту в невесомость.
она, как ноль на базисной отметке
становится загаданным искомым,
лекарством от беспечности вчерашней,
плацебо для клеймённых словом «грешен».
но, боже!
как принять решенье страшно!
слететь с доски
использованной пешкой
и кануть в прах,
как будто не любила…
не плакала…
и счастья не желала…
филистером — в открытую могилу,
чтоб больше
ни-че-го
не прозвучало…