По виду, она Ваша дочь,
А Вы соответственно — папа,
Привязанный глупо, на скотч
Любовного, впрочем, романа.
Влекут ароматы вина,
В бокале, согретом руками,
И глаз золотых пелена…
Хоть это сейчас, но не с вами…
Вы просто творитель строки
И хочется взять да проснуться,
Но просите глупо руки, —
Поэзии в этом не густо…