Срубили клён… Срубили — ни за что…
И он дрожит в предсмертной лихорадке
А лесоруб спешит писать:
«Ещё один!», — в своей тетрадке…
Кленок так молод, полон сил,
Что жалко вдруг его мне стало.
Но лесоруб визжит пилой,
Ему всё мало, мало, мало…
Вот так и с близкими порою
Мы поступаем сгоряча,
Губя словами, как пилою,
Ростки душевного тепла…