Наша память — это не ларец из слоновой кости в пропитанном пылью музее. Это существо, которое живет, пожирает и переваривает. Оно пожирает и себя, как легендарный сфинкс, чтобы мы могли жить, чтобы оно не разрушало нас самих.

Пишу, как всегда, с «чистого листа». Поэтому, извините, если, что не так.
Была цитата про бабушку. Тронула. +.
Я хочу поведать о своём.
---------------------------
Моя бабушка жила от нас в шестистах км., в г. Воронеже. Мой любимый город, после Родного. Имела свою половину дома, сад, огород. Я, мальцом, собирал вишню, лазия, как обезьянка, по веткам. А, потом, нужно было (это была моя обязанность) выковырять косточки из ягод. А она делала вишнёвые варенники. Объедение.
В то время был Первомайск…
… показать весь текст …

В прокуренных мозгах,
Как на стекле разбитом
Пылит осадок прошлых лет…
Нет в памяти моей людей забытых…
И не прощенных… тоже нет!