Я домой не послал телеграммы
На одну из предвиденных дат…
Перед Вами, любимые мамы,
Каждый сын на земле виноват.
Но лишь Вам, незабвенным, известно,
Что для Вас, как любви про запас,
Остаётся незыблемым место,
Отведенное в сердце у нас.
Мы Вас весточкой балуем редко.
За такой непростительный грех
Никаким напряжением века
Оправдаться не сможем вовек.
Раньше времени мамы седеют
В повседневной тревоге своей-
Не от тяжести лет, а скорее, —
От забывчивости сыновей.
Но, едва лишь родимых завидев,
Улыбаясь, выходят встречать…
Хоть какие, наверно, обиды
Только мамы умеют прощать.
Потому-то их каждое слово,
Как святую молитву, храним…
И в безвестной дороге мы снова
Возвращаемся мысленно к ним.
На любом расстоянии слышим
Их тревоги… И, вспомнив, опять
Письма так мы подолгу им пишем,
Что не можем никак написать.