Мне нужно на кого-нибудь молиться, А ты — поэт, без титулов и званий… С тобою жить — забыть мечты о Ницце, И процветать лохудрою в Рязани…
Но и туда, ты, милый, не доедешь, В мозгах безумных ямбы да хореи, Рифмуешь по ночам и томно бредишь… (Коль не умру, то точно — заболею)…
Устала, ясный, на тебя «челночить», «Ишачить» на твою, прости, бумагу, Свой бабий век, что стал ещё короче, Растрачу на поэта-бедолагу…
Мне, знаешь, надо что-нибудь попроще, Без всяческих культурных заморочек: Такой крутой… ну понимаешь, в общем, Мужик для дела, без сопливых строчек.
А ты на звёзды ахаешь: «Алмазы!», Которых в жизни не видал ни разу.