Я совсем не такая, как видишь внешне,
Глянец лоском, отливами-это пустяк.
Ты читай меня строками торопливо-неспешными,
Может в них моей сущности враг.
И улыбка, устало-манящая,
В ободках вожделенных губ,
Может, вкус их и меда слаще,
Может, где-то на мыслей толкают блуд.
Что глаза забияки-кошки,
Что в них толку, когда давно
Там сидят не искры-осколки
От убитого счастья в ничто.
Черный волос блестит своей смолью,
Может в прошлом цыганкой была))))),
… показать весь текст …

О каком ты сейчас неизведанном ритме космоса?
Там хватает причин и понятных для звезд путей.
Я же тысячи раз в своих мыслях о глупых сложностях,
О нормальных таких, без фальшивых стандартом идей.

Да не надо играть в размножение страсти приплодами,
Верить в сотни закатов и телескопную линзу зрачков.
Растосовывая по карманам, как шулер, краплено-колодную,
Где нет слова «обман"-ловкость рук вместо тонны слов.

Не забудь, перепутанно с долей скупой иронии,
Что у чувства своя есть уютная колыбель,
Что врастаются прочно, обычно с глубокими корнями,
Что душа-не паркет. И что сердце-совсем не отель.

Это от вечера все. От вечера.
От фонаря и от снежной золы.
Видишь, на левом моем предплечии
Странный чудак из рыжелой хны.

Он в остекленном глазницами доме
Смотрит с ухмылкою (или оскал).
Это от вечера все. В аскоме.
Явный конец непонятных начал.

Это от глупости все. От мученной.
Или замученной до хрипоты.
Шут в своей пляске души закаблученной
Скачет в надежде запутать следы.
… показать весь текст …