Я чувствую, что сам я сторонюсь любви. Не знаю почему, но где-то в подсознании. Сидит, свербит, кричит: опомнись, и глаза протри. Не хватит сил поднять любовь, лишь больно сделаешь любимому созданию. Остановись, уйди, забудь; она поймет, простит. — Ее года лишь только начинают путь. Она найдет свою любовь, что охранит. В душе борьба и мое сердце плачет. За отблески надежды цепляется моя любовь. Я закрываюся в ночи, и вопрошаю бога. В ожидании, — что скажет. Услышать крик души, иль сердца плач и холодеющую кровь…
.В минуту толики сомнения я эти строки накидал. Перечитал, и сам себе я показался трусоватым. Признался в том, что испугался я любви, которую искал. И вот я, убегаю в даль куда-то. Но я и в самом деле с сомнением в душе. Я сердцем рвусь, и в снах лишь с ней одною. А пробуждаясь, в мыслях говорю себе. Что эту страсть, нельзя назвать любовью…
А может я напрасно все изрек в сетях. Наверно проще было бы довериться бумаге. И изложить свои сомнения в словах. В косую линию тоненькой тетраде. И спрятать. там где нет ушей и глаз. Где нет да и не будет советологов и любопытных. Где только двое: мое сердце и рассказ. И мои мысли сокровенные, от всех сокрытых…
К словам слова подобраны и сложены. В них все сомнения и сердца боль. Я думал: отпишу, и сердце успокоенно. Но только больше стало боли. БОЛЬ, БОЛЬ, БОЛЬ,