В который раз объявлен был финал.
Не вместе. Не друзья. И — не знакомы.
Но в тот дождливый вечер он сказал,
Что просто довезет ее до дома.

Текли минуты, капли по стеклу.
Они молчали просто часть пути.
Свет фар пронзал ночной туман и мглу.
А он вдруг просто выпалил: «Прости!»

«За тот последний раз. Я был не прав…»
Ей захотелось в голос закричать,
Как зверь безумный голову задрав.
Чтобы его заставить замолчать.

Она решила все сама. Сама!
Перечеркнула два последних лета.
А впереди еще одна зима.
«Не надо. Нет! Не говори об этом!»

И тему, как могла, перевела.
А он кивнул, как будто бы смиряясь.
Вздохнув, спросила: «Как твои дела?»
И даже улыбнулась, притворяясь.

И, словно другу, (ну, ни дать, ни взять)
Он перед нею душу разложил,
Спешил, перебивая, рассказать,
Как без нее он три недели жил.

Ее послушал беды (уже тише).
И был готов порвать ее врагов.
Склонялся к ней все ближе. Ближе. Ближе.
Вдыхая аромат ее духов.

И возле дома отпустить не мог.
(Предлогом были фотки в ноутбуке).
А говорили — подвели итог.
Но продлевать решили видно муки.

От напряжения душа в комочек сжалась.
Но фотки в ноутбуке — ведь не то!
Гораздо посмешнее оказалась
Заклинившая дверь его авто.
Она старалась не глядеть ему в лицо,
Не вслушиваться в звуки его голоса.
Ведь как гранату дернуть за кольцо —

Взъерошить, как любила, его волосы.

Но только вот она смогла. Смогла!
Не протянуть ладонь, не прикоснуться.
Прикосновение спалило бы дотла.
И в никуда заставило б вернуться.

Она смогла. Чуть дрогнула рука.
Прощальный жест. «Счастливого пути.
Ты завтра уезжаешь ведь?.. Пока!»
Она смогла. Смогла. Смогла уйти!

А он — на газ. Скорее. Резко. Прочь.
Они такие — по натуре счастье губят.
Но долго не могли заснуть в ту ночь
Два дурака, что так друг друга любят.

В который раз объявлен был финал…