Канун… Бренчит капель на улице,
Подслеповато солнце щурится,
Лучами с воздухом целуется,
Рассеяв дым от сигарет…
Поэт, похожий на Кустурицу,
С ногами как у дохлой курицы,
Смущенно у витрин сутулится.
В руках тюльпанится букет…

Вооружившись обалденными
MOSCHINO, PRADAми, GUERLAINами,
Хрустя артроидными членами,
Куда-то сильный пол спешит…
…А наш поэт богат лишь генами,
Да только рифмами нетленными.
Свети карманы хоть рентгенами,
Но беден наш смешной пиит.

Ему лишь только и останется,
Поджав свою худую задницу,
Сводить зазнобу в «Шоколадницу»,
И посвятить ей свой сонет…
О том, что милая — красавица,
Что их свела судьба-проказница…
Произнесёт, хмелея, здравицу,
Что ждёт любовь их и совет…

Герой наш, разомлев от чтения
Развеет в деве все сомнения,
Что дескать, он сейчас в затмении,
Но дунет ветер перемен —
Поэт восстанет из забвения…
Дарить он будет украшения,
Пока же только в утешение
Букет тюльпанистый и хрен…