С помятым портфелем, походкой усталой,
Идёт старый доктор по улице вниз.
Случайно заметив, что осень настала,
Он, ёжась, поднимет пальто воротник.

Был раньше известной, серьезной фигурой,
Попасть было трудно к нему на приём.
Глаза его серые, с хитрым прищуром,
У женщин в душе разжигали костёр.

Вся жизнь пролетела, как будто мгновенье.
Работа, больные, их радость и плач…
Лет тридцать заведовал он отделеньем.
Теперь — просто доктор, и лечащий врач.

На пенсии он, но, работает, всё же.
Не может покинуть родной кабинет.
Наверное, просто, нет в жизни дороже
Врачебного долга и прожитых лет.

Не раз говорила любимая дочка:
— Папочка, хватит, пора отдыхать.
Но в этом вопросе не ставится точка,
Не легкое дело — отца убеждать.

А он усмехнется, и скажет: — Ну, что ты!
И сердце сожмётся как будто в тиски.
Да, просто не сможет он жить без работы.
На пенсию выйдет — умрёт от тоски.

И помнят его гениальные руки,
И преданность делу, и веру в успех.
А после останутся дети и внуки.
Достойным примером он будет для всех.