Пыльные полки, старинные сказки.
Нет библиотеке этой конца.
В букете засохшем — анютины глазки
Под лампой старинной по краю стола.
Резной абажур, что всю ночь освещает
Цветной переплет, страниц желтизну.
Впотьмах за окном древо веткой качает,
Мерно стуча концом по стеклу.
А в воздухе запах лаванды и кекса,
И шорох страниц уносит в мечту,
Которую долго храню прямо с детства.
Я встречу героев своих наяву:
Русалку в пруду, принцессу, что в замке,
В лесу озорную эльфийскую дочь,
В шелках балдахина джина в лампе,
Летящую ведьму на помеле в ночь.
Везде окажусь, ведь фантазии милой
Конца нет и края… Ведь так говорят?
И нет в моем мире будней унылых,
Надеждой закаты и зори горят.
Читатель, возможно, смотря эти строки,
Меня не поймешь ты и скажешь: «Глупа».
Но не тебе быть неким критиком строгим,
Ведь детство у каждого есть в душе… Да?