Сижу царапаю бумагу, а за плечом опять стоит злой призрак, который Дежавю зовется и всю родню привёл свою. Напрасный труд — он шепчет мне — ведь все слова, дела и мысли уж были до тебя, живут сейчас и будут после. И ты идёшь как будто по спирали. С неё ты не уйдёшь, не выпрямишь её. Ведь время только для живых. И лишь нужно оно в определенье срока, что был отпущен им судьбой. В дорогах уж расставлены столбы все верстовые. Здесь не дано свернуть иль повернуть назад. Как муравей бежит по древу и думает что выбирает путь. Но ветви выросли задолго до него, куда же хочет он — туда и не дано. И он идёт дорогами что есть. И думает свободен в воле, что выбрал ветвь другую. Так человек бегущий в колее по лабиринту, как будто бы в канаве, пытаясь вырваться цепляется за край, но не дано ему освободиться. На перекрестке думает он выбирает путь, но прокопали поворот задолго до него, и закопают здесь его в одном из коридоров. А все пути ведут туда, куда задумал их строитель.