И проще, и легче
списать на безвременье осени
холодные руки, круги под глазами
и прочее.
Всё только поблизости —
как-то ни вместе, ни врозь и ни…
А линия жизни
отчётливей и одиночее.
Ну, вот и дожили
до влажных беспамятных сумерек,
до голой неправды,
лица в каждом зеркале разного.
До ноты покоя в глухом, неотвеченном зуммере…
до нечего, не с кем и незачем
плакать и праздновать.
А линия сердца
всегда параллельна реальности —
крестясь ли,
ветвясь ли,
срываясь ли на многоточия…
Так ярко пылает
палитра с оттенками радости —
простой,
безотчётной,
слепящей,
беспечной…
И прочее…