Отвыкаю я… Забываю я…
И себя от тебя отлучаю я.
Говорю — Ты не нужен мне.
Всей душою своей застуженной
Закрываюсь и отрекаюсь я…
Плоховато пока получается,
Но я сделаю, как захочется.
Если ночью что наморочится,
Изо снов своих утром выкину…
И оставлю письмо непрочитанным.
Ты б попробовал жить спокойнее,
Не старался, не снился б ночью мне.
Здесь теперь не твоя территория…
Как-то менее… или более…
… показать весь текст …

Все настроенья выливаются в стихи…
Быть может в этом для меня удача,
Что я теперь могу без нервов и без плача,
Всё описать в словах… И пусть они нехороши,
Пусть неказисты, и строенья неудачного…
Мне хорошо, что я могу писать стихи…
И точно знаю я — в них есть достоинство —
Пишу от сердца… и с любовью и душою.
Пусть рифмы графоманские мои
Поморщится кого-то заставляют,
Я графоманством же себя и оправдаю.
Что ж. потерпите чуть меня… пока пишу стихи…

Нет, не уложится всё в ряд, ум переполнится всем тем, на что попал твой взгляд, и что запомнилось…
Без чувств, без нервов — протоколы, как в полиции… И не услышать сердца стук. не видеть лица.
Какая все-таки напасть — увязть в словоплетении… И мучишься, слов маешься сухим брожением… Но. вот он, вот он миг … их проявления…
И понеслось… и впопыхах, пусть криво-косо… Успеть бы буквы записать… потом вопросы.
Потом… ошибки исправлять и знаки ставить… С самой собой одолевать те переправы, развилки те, тропинки, перепутья, что так обдуманно дала судьба в напутствие…
И не понять… в награду что? что в наказание?
…сказала всё. теперь пора правописания…