Он курит «Winston»,
читает Фрая.
На спинке стула
висит пиджак…
Его дорожка
была прямая,
но кто-то сгрёб ее в свой кулак
и бросил пОд ноги
тем, смотрящим
на виртуальное
полотно.
Он на экране —
не настоящий.
И аватарки его пятно
всплывает снова
на тех страницах,
где от реальности
нет следа…
Уже не курится
и не спится,
И спиться — тоже
не выход.
да…
Читает Фрая,
вдыхает осень,
смеется изредка,
трёт глаза…
А утро в небо
роняет проседь
И в сонный город
ползёт гроза.